Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une rigueur méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque couture était un serment silencieux, chaque cours tissé une accord faite à ceux qui porterait le robes. Pourtant, durant quelque époques, des attributs troublait l’artisan. Il avait extrêmemen
Le tailleur avait extraordinairement vécu un être humain méthodique, mesurant n'importe quel couture avec une minutie infaillible. Pourtant, dans ces conditions qu’il commençait à capituler les anneaux du costume abîmer, il sentit une étrange tension artérielle surmonter sur ses épaules. L’étoffe semblait absorber la clarté, et n'imp
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé conjointement l'obscurité, laissait arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait toujours l’air, évoquant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres,